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è notte, hai dormito poco. fai pipì al buio, seduto sul water e pensi, domani funerale. guardi fuori, di notte il tempo non si capisce. accendi la luce per lavarti e fuori rimane buio. sole o pioggia bisogna andare, il venerdì pisano. ti vesti, lei si sveglia, dice ciao. dormi le dici, esci piano. alzi gli occhi, ancora buio. cazzo, di notte si dorme, chi vuoi che ci sia nel mondo a quest’ora? uno c’é, un barista più assonnato di te. latte macchiato tiepido, senza schiuma per favore. un bombolone scoppiante di crema e quel bicchiere d’un fiato. sessanta secondi, un pit stop. esci e monti in superstrada, il tuo amico ti aspetta tre uscite più in là. guardi lo specchietto e a est dietro di te spunta un chiarore appena accennato, disegna i profili delle colline, quella silhouette è perfetta, definita ma leggera,  un rigo chiaro appena visibile. è un attimo poi guardi avanti. forse la luna era gelosa del sole, spunta tra le nuvole, verso il mare, molto vicina all’orizzonte. è rossa, piena, gigantesca, e te gli stai andando incontro. sole e luna insieme, uno da una parte e l’altra all’opposto, come se si fossero dati appuntamento, fanno a gara a meravigliarti. nel mentre accendi la radio, radiotre manda una musica che conosci, mike oldfield, non ricordi il titolo. anche tu sei un campo vecchio, ma oggi va bene così, il tuo amico starà meglio, un giorno guarirà, riderete di questi giorni strani passati vicino al mare senza vederlo mai. ora sei a casa, pisa era bella come sempre, nuvole e sole, quattordici gradi, libri e sigarette, turisti e pensieri. ora ripensi a quella musica bella, non ricordi il titolo. domani funerale, attento a fischiarla.

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